Madrid ya no es la misma, y los paseos del casco viejo, te echan de menos todos los dias por las mañanas al camino de la metro, donde bebia todos los dias una buena cerveza y preparava mas un dia en este planeta.
Por fin me di cuenta de que he hablado en demasía,
sí, ya se que dije cosas que nunca debí decir,
con humildad me disculpo ante los que pude herir,
ahora es tiempo de callar,
en adelante que hable mi poesía.
Jorge Gracia.
Para mi amigo, el Poeta Jorge Gracia,
Hoy Jorge completaria 60 años de su muy interessante vida. Nos conocimos hace 12 años en la ciudade Santa Maria de Los Arcos, Navarra en el norte de España. Estávamos en el Camino Santiago y en una fiesta como no podría dejar de ser, una vez que todos nuestros encuentros eran siempre una fiesta, con mucho vino, buena comida y charla que entrava por las noches hablando de lo mas interesante del mundo.
Jorge fué mas que un estadistico. Fué poeta, filósofo, militante de las injusticias del mundo. Un gran profeta de los males de la globalización. Dejó amigos y compañeros en toda Europa, Ásia y America Latina.
Aun seguimos siendo amigos, sea donde sea, y en unos de los mas oscuros capitulos de mi vida, Jorge me enviava poesias, mensajes profundas y llenas de amistad. Reproduzco en su homenaje algunos de mis favoritos poemas de este hombre espetacular que tuve el privilegio de conocer.
Y creo que en le "Jardim de las delicias" del Greco que tanto encantava a Jorge, desde allá nos mira con la alegria y buen humor inteligente de siempre.
Para Rosa Cabrero, una grande amiga, especial persona que tanta alegria tambien ha traido para este grande amigo.
Este é un pequeño regalo, de todos sus amigos...
Hasta siempre, Jorge Gracia !
Un pequeño homenaje a Marx, nacido en Tréveris, Prusia el 5 de Mayo de 1818 y muerto en Londres el 14 de Marzo de 1883. Creador del materialismo dialéctico, cofundador del socialismo científico, organizador de la Primera Internacional, imprescindible referencia ideológica para los trabajadores y trabajadoras del mundo y en general para todas las personas y pueblos oprimidos de este torturado planeta.
Atención a esta cita de Carlos Marx.
"El modo de producción de la vida material determina el carácter general de los procesos sociales. políticos y espirituales de la vida. No es la conciencia de los hombres /y mujeres/ lo que determina su existencia, sino que por el contrario, es su existencia social la que determina su conciencia".
Contribución a la crítica de la economía política. 1857. Karl Marx.
P.S. /La cursiva es mía./
Atención a esta cita de Carlos Marx.
"El modo de producción de la vida material determina el carácter general de los procesos sociales. políticos y espirituales de la vida. No es la conciencia de los hombres /y mujeres/ lo que determina su existencia, sino que por el contrario, es su existencia social la que determina su conciencia".
Contribución a la crítica de la economía política. 1857. Karl Marx.
P.S. /La cursiva es mía./
JORGE, QUE LA TIERRA TE SEA LEVE
QUIEN ME QUIERE
quien me quiere me regala dones fluidos
arrebata mi sentido del tiempo y del espacio
quien me quiere nunca tiene un lugar definido donde dibujar un segundo
me calma de la ansiedad de las horas vacías
me envía canciones de Dylan para que mis insomnios sean polícromos
quien me quiere a veces se olvida de mí sin motivo aparente
solo porque el olvido es el más común de los destinos marineros
solo para recordar la húmeda tierra donde crece la agreste hierba
solo para detener la mirada en las palabras que no pudimos decir
quien me quiere habita en cada pliegue de mi cuerpo mortal
aunque no lo sepa nunca porque estas cosas sobrepasan toda ciencia
recorre mis células como una brisa salada alejando de mí la tristeza del mar
me cuenta narraciones en lenguas ancestrales cuando el misil era solo un sueño roto
distribuye el sol por mis vísceras esclavas de una tarea innecesaria
quien me quiere ha de morir como todos en cualquier rincón del tiempo
quizás antes que yo, quizás después del nacimiento de una galaxia sin vida
ha de morir en mis manos, debajo de mis pies o en la rama de un árbol oriental
y si tengo manos elevaré su recuerdo a la nube más próxima a Orión
la constelación donde el vacío enjuga las lágrimas opacas de formas efímeras
y si tengo piernas correré hacia el agujero blanco para besar tu nombre
Un albañil cae de un andamio, muere y después ya no almuerza
¿qué hacer? ¿qué decir? ¿Inventar un nuevo tropo? ¿una nueva metáfora?
En recuerdo de César Vallejo.
De Jorge Gracia:
Menos mal que antes del cambio histórico de la SUPERPOTENCIA MUNDIAL, como acostumbra a llamar El País a los EE.UU. de América (la de Nixon no la de Nino Bravo), los isarelitas (ciudadanos de un país civilizado y por esa razón enfermos) retiraban sus ejércitos de la martirizada Gaza. Así queda claro que ha habido un cambio. No se podía estropear el espectáculo del primer Presidente negrolight, jurando el cargo sobre la Biblia de Abraham Lincoln y prometiendo una nueva era de paz, armonía y buenas maneras políticas bajo el liderazgo del West Point y el 7ª de Caballería al mando de Errol Flynn, con más niños reventados por las bombas judeocristianas mientras parlamentaba sin perder la sonrisa sobre el sexo de las águilas imperiales.
El espectáculo imperial fue bochornoso. Cantantes multimillonarios como Bruce Springsteen (The Boss), arropados por un coro de angelicales afroamericanos en el más puro espíritu presbiteriano cantaban /In the name of Love,/ tema almibarado e hipócrita donde los haya. Ni Madonna, judía que apoya la intervención militar de Israel, pero ambiciosa y sin prejuicios morales en cuanto a sus puestas en escena provocadoras para los bienpensantes, cabía en tan mediocre y moralista representación. Artistas de cine multimillonarios como Dustin Hoffmann también andaban por allí. Brokers de bolsa, ejecutivos de cuero repujado, representantes de desgobiernos de los cinco continentes, y en el Mall un par de millones de creyentes en una fé decadente. Y encima en el discurso de de proclamación mete a Dios en el ajo cual si de un Cardenal pedófilo se tratase. Ya sabía yo que Dios, ciego por desprendimiento de retina de su ojo preso en el triángulo de las Bermudas, siempre se arrima al árbol que arroja más mala sombra.
Conmovedor fue también la foto que le hicieron pintando de azul la pared de un centro de voluntarios en Washington D.C. Además se trajeron a su abuela de Kenia y no se cansan de repetirnos que su abuelo nació en Kogelo una aldea de Kenia, ese país que ocuparon los ingleses para quedarse con las mejores tierras. Como dicen los indios mapuche: Cuando llegaron, ellos tenían la Biblia y nosotros teníamos la tierra. Nos dijeron cierren los ojos y recen. Cuando los abrimos, nosotros teníamos la Biblia y ellos tenían la tierra.
Huele a podrido en Dinamarca. Huele a podrido en Atlanta. Huele a podrido en Madrid. Huele a podrido en Bruselas. No va a ser un mal ambientador y además /molto caro /quien enmascare la podredumbre imperial. Y no conviene olvidar la lección que nos dió Giussepe Tomasi di Lampedusa cuando en su famosa novela "El Gatopardo", llevada al cine magistralmente por Luchino Visconti, pone en boca de su personaje Don Fabrizio (Burt Lancaster): "Si queremos que todo siga como está, es necesario que todo cambie".
Pero aún bajo la inmisericorde lluvia de misiles los obstinados lirios se empeñan en florecer. Y la voz de un poeta palestino a pesar de la tragedia anima a vivir. Desearía que toda la historia se transformara en arena y que la vida fuera un desierto. Tomar té en silencio rodeado de amigos sin que los ejércitos humanitarios vengan a vendernos protección. Curioso mundo donde quien daña quiere después remediar el daño producido.
Pues aquí termino. Que hable Mahmud Darwish, poeta palestino, nacido en 1942 en Galilea. Aún crecen poetas donde las bombas escupen la maldad de los guerreros. Pero nunca traerán la paz las gentes armadas. En un archivo adjunto tenéis la oportunidad de leer una pequeña biografía de este poeta.
SOBRE ESTA TIERRA
Mahmud Darwish
Sobre esta tierra hay algo que merece vivir:
la indecisión de abril, el olor del pan al alba
las opiniones de una mujer sobre los hombres
los escritos de Esquilo, las primicias del amor
la hierba sobre las piedras, las madres erguidas sobre un hilo de flauta
y el miedo que los recuerdos inspiran a los invasores.
Sobre esta tierra hay algo que merece vivir:
el fin de septiembre, una dama que entra con toda su lozanía en la cuarentena
la hora del sol en la cárcel, una nube que imita un grupo de seres
las aclamaciones de un pueblo a quienes ascienden a la muerte sonriendo
y el miedo que las canciones inspiran a los tiranos.
Sobre esta tierra hay algo que merece vivir:
sobre esta tierra está la señora de la tierra
la madre de los comienzos, la madre de los finales.
Se llamaba Palestina.
Se sigue llamando Palestina.
Señora:
yo merezco, porque tú eres mi dama
YO MEREZCO VIVIR .
El espectáculo imperial fue bochornoso. Cantantes multimillonarios como Bruce Springsteen (The Boss), arropados por un coro de angelicales afroamericanos en el más puro espíritu presbiteriano cantaban /In the name of Love,/ tema almibarado e hipócrita donde los haya. Ni Madonna, judía que apoya la intervención militar de Israel, pero ambiciosa y sin prejuicios morales en cuanto a sus puestas en escena provocadoras para los bienpensantes, cabía en tan mediocre y moralista representación. Artistas de cine multimillonarios como Dustin Hoffmann también andaban por allí. Brokers de bolsa, ejecutivos de cuero repujado, representantes de desgobiernos de los cinco continentes, y en el Mall un par de millones de creyentes en una fé decadente. Y encima en el discurso de de proclamación mete a Dios en el ajo cual si de un Cardenal pedófilo se tratase. Ya sabía yo que Dios, ciego por desprendimiento de retina de su ojo preso en el triángulo de las Bermudas, siempre se arrima al árbol que arroja más mala sombra.
Conmovedor fue también la foto que le hicieron pintando de azul la pared de un centro de voluntarios en Washington D.C. Además se trajeron a su abuela de Kenia y no se cansan de repetirnos que su abuelo nació en Kogelo una aldea de Kenia, ese país que ocuparon los ingleses para quedarse con las mejores tierras. Como dicen los indios mapuche: Cuando llegaron, ellos tenían la Biblia y nosotros teníamos la tierra. Nos dijeron cierren los ojos y recen. Cuando los abrimos, nosotros teníamos la Biblia y ellos tenían la tierra.
Huele a podrido en Dinamarca. Huele a podrido en Atlanta. Huele a podrido en Madrid. Huele a podrido en Bruselas. No va a ser un mal ambientador y además /molto caro /quien enmascare la podredumbre imperial. Y no conviene olvidar la lección que nos dió Giussepe Tomasi di Lampedusa cuando en su famosa novela "El Gatopardo", llevada al cine magistralmente por Luchino Visconti, pone en boca de su personaje Don Fabrizio (Burt Lancaster): "Si queremos que todo siga como está, es necesario que todo cambie".
Pero aún bajo la inmisericorde lluvia de misiles los obstinados lirios se empeñan en florecer. Y la voz de un poeta palestino a pesar de la tragedia anima a vivir. Desearía que toda la historia se transformara en arena y que la vida fuera un desierto. Tomar té en silencio rodeado de amigos sin que los ejércitos humanitarios vengan a vendernos protección. Curioso mundo donde quien daña quiere después remediar el daño producido.
Pues aquí termino. Que hable Mahmud Darwish, poeta palestino, nacido en 1942 en Galilea. Aún crecen poetas donde las bombas escupen la maldad de los guerreros. Pero nunca traerán la paz las gentes armadas. En un archivo adjunto tenéis la oportunidad de leer una pequeña biografía de este poeta.
SOBRE ESTA TIERRA
Mahmud Darwish
Sobre esta tierra hay algo que merece vivir:
la indecisión de abril, el olor del pan al alba
las opiniones de una mujer sobre los hombres
los escritos de Esquilo, las primicias del amor
la hierba sobre las piedras, las madres erguidas sobre un hilo de flauta
y el miedo que los recuerdos inspiran a los invasores.
Sobre esta tierra hay algo que merece vivir:
el fin de septiembre, una dama que entra con toda su lozanía en la cuarentena
la hora del sol en la cárcel, una nube que imita un grupo de seres
las aclamaciones de un pueblo a quienes ascienden a la muerte sonriendo
y el miedo que las canciones inspiran a los tiranos.
Sobre esta tierra hay algo que merece vivir:
sobre esta tierra está la señora de la tierra
la madre de los comienzos, la madre de los finales.
Se llamaba Palestina.
Se sigue llamando Palestina.
Señora:
yo merezco, porque tú eres mi dama
YO MEREZCO VIVIR .
